作者：李丹
采薇只长我几岁，面容姣好，身段也靓，杨柳细腰里藏着霓裳羽衣的古典舞，举手投足间含着千嗔万念的林妹妹，也是方圆数十里不多见的稀罕角儿。采薇说自己原本名嫿，常常被不识字的下里巴们念错写错，害她咬咬牙，改了。相识多年，总觉她瘦小的身体如魔术师样耍来耍去，搞得出十八般武艺似的。
采薇舞跳得好，却越来越不大跳独舞了，我问为何，她说：“群舞没有太大的压力，上课混混，认认真真的混混真好！”这话里是有话的，我却也没追问。话嘛，有些放放就凉了，有些放放会发酵，姑且放放看。
今年的芝加哥冷得出奇，让人妙地怀念细雨淋湿三月三的江南岸。门口的雪堆得老高，隔出个世界，象门里的人要讲述前世今生给门外听......
天还没亮，门铃就响了，究竟是谁呢……
裹着厚厚的睡衣，又加了件羊绒宽篓，扶着楼梯下来，急是急的，却只在心里，毕竟病得昏天黑地几多天了。
是采薇！头发睫毛都泛出白了的采薇，额头和腮也泛出白了的采薇。我一把将她搂进怀里，想用自己换点她的血色回来。
采薇的手指和牙齿都是被我的高烧撬开的，嘴巴却撬不开。我把她平放在三人沙发上，自己去厨房煮水。泡了茶回来，采薇双眼微闭，脸上还是没一分血色。我把茶杯捧了一会儿，放下，去握采薇的手，握得冷掉了，想松开再去捧茶杯，她却抓着我不肯放开，我的手就给她这么抓着，抓到天光大亮，还这么抓着，象要抓到地老天荒。
不知过了多久，采薇睡着了，我轻手轻脚到厨房。温了麦片粥，撒了一大匙红糖上去，慢慢吃起来。
采薇醒来的时候，我又煮好了一小锅新粥，装了一大碗，一样地撒上红糖，端给她。她捧着碗，两手微微颤了颤，又捧近了一点，碗里的热气窜进鼻孔似的，她鼻翼捏了捏，眼泪大颗大颗地滴下来。我接过碗放下，抱着她，她下巴搁在我肩头，轻轻拍打，泪把我的肩头弄热，放凉，又弄热，再放凉......
几个回合下来，采薇终于肯喝粥了，她喝粥的样子乖顺极了，象我刚刚把她从时光隧道接回家一样。
喝完粥，我问她还要吗，她摇摇头，嘴角还微微羞怯地蹩了蹩，起身去卫生间。
我又烫起来，脸也要烧光似的红。采薇注意到了，说她没事了，只想和我道个别，因为她明天就要去意大利旅行，还边说边拿出手机给我看她的电子票。
采薇旅行归来已是国殇纪念日之后了，连风城的春暖花开都错过，直接进入了天天天蓝的夏季。我的病也甩得干干净净，只剩下甩不掉的体重。两人相约老地方见。
咖啡我和采薇都更喜欢Caribou的，久违咖啡的我点了一大杯卡普提诺，采薇照例黑咖。聊起旅行她才开始浓墨重彩，开始讲述她第一次AirB&B的经历，说开始怎么迷路，怎么掉进意大利“黑帮”，老太太劳拉怎么“营救”，又怎么让她对AirB&B买账，怎么和劳拉一大家子喝酒跳舞听黑胶，怎么伴着劳拉迷幻般找来的一曲夜来香翩翩起舞...... 总之满满的幸福、满满的收获、满满的正能量，忧伤早已无影无踪，我也无需再问及了，逃不过一个情字。
和采薇的旅行见闻比起来，我破纪录的多日高烧不退成了唯一可圈可点的话题，这话题还是别让它发酵的好。
连80后都会说：
她买的不是包包，是快乐。
我唱的不是歌，是寂寞。
你在gym挥洒的不是汗，是荷尔蒙。
如此说来：
采薇旅的不是行，是忘情。
我写的不是风城，是围城。
